Winterblühen

Manchmal wird viel besprochen, sorgsam abgewogen und entschieden – und dennoch bleibt ein Gefühl von Unklarheit zurück.

Ein Text über Frühling und Zuversicht.

Ein Gedicht über Frost, Übergang und den leisen Kern, der im Dunkel bewahrt bleibt.

Was bleibt vom Zopf, wenn man ohne Waage bäckt? Ein Morgen voller Hefeduft, Erinnerungen – und die Freiheit, nach Gefühl zu arbeiten.

Was bleibt vom Warten – jenseits von Ungeduld, Routine und dem schnellen Griff zum Handy?

Eine Frage, die auch mich beschäftigt. Auch ich bin inzwischen auf den KI-Geschmack gekommen. Was gebe ich der KI preis von mir?

«… und dann hat er – oder sie – den Geschirrspüler wieder falsch eingeräumt. Schon hundertmal habe ich gesagt, dass die Gläser nicht sauber werden, wenn unten auch noch die Pfannen stehen. Und schon war der nächste Streit im Gang.»

Ich greife selten nach Büchern, weil sie gerade im Gespräch sind. Die meisten finden mich eher zufällig – in Antiquariaten oder dank Empfehlungen bibliophiler Menschen. Mich interessiert, aus welchem Blick Bücher auf die Welt schauen: der Ton, die Haltung, die Stimme.

Viele Erwachsene halten Märchen für Kindergeschichten. Doch sie sind viel mehr. Märchen sind die älteste Sprache, in der Menschen über sich selbst gesprochen haben – in Bildern und Symbolen.

Manchmal entstehen Texte nicht auf dem leeren Blatt, sondern aus dem, was schon da ist.

Zwei Fassungen des selben Gedichts. Fast dieselben Worte – und doch ein ganz anderer Ausgang.Manchmal kippt die Wahrnehmung nur um eine Nuance – und plötzlich erzählt der Text eine andere Geschichte.